ПРИДУ К ТЕБЕ…

Приду к тебе, к неждавшему меня,

Посеребрю снежком твои ковры.

 И льдинками, как хрусталем звеня,

Я уведу тебя от теплоты.

Все инеем покрою, каждый дом,

 Раздам деревьям белые меха,

Твои одежды станут серебром,

А мое сердце будет изо льда.

 Я буду целоваться, как мороз,

И обнимать метелями тебя.

Быть может, лишь тогда меня поймешь,

Как я ждала взаимного тепла.       

           ХУДОЖНИК

Ты пишешь мой портрет,

Художник бедный.

Задумчивый, седой, высокий,

И очень-очень одинокий,

Прищурившись на свет,

Ты пишешь мой портрет.

Привычка старая – прикусываешь кисть,

Глубокими глазами в небо смотришь.

Старательно, как будто пишешь жизнь,

Мои глаза ты на холсте выводишь.

Ты пишешь мой портрет,

Художник старый.

Всему виной, наверное, глаза…

И мне, отдав портрет, уходишь не спеша.

Осталась на холсте моя душа…

            БОЛЬ

Все ушло, все прошло…

Я опять зря горела.

Как в ужасном кино

Растворилося тело.

За халатик берусь,

Шпильки в волосы прячу.

И устало сажусь,

И в бессилии плачу.

На диване – одна.

Он меня не обнимет.

Как стекло – навсегда

Раскололося имя.

В розоватую рань

Собираю одежды.

Как последняя дрянь

Убежала надежда.

Ухожу, не смогла,

Ничего не забыла.

Я его так ждала,

Я его так любила.